Elle s'appelait Ulalee Giampietro. Elle avait quarante-quatre ans, elle était lieutenant à la brigade criminelle du Seattle Police Department.
L'affaire lui est tombée dessus un soir de septembre. On avait retrouvé un homme mort dans un dégagement du métro, à demi-dévêtu et le pénis trouilloté par ce qui ressemblait à une morsure de crotale. C'était le troisième en trois mois.
Petit-pékin est un endroit vraiment luxueux. Des panoramas partout ! Des panoramas interstellaires, remplis d’étoiles, ou des panoramas Naturels, vous savez ? Du bleu, du vert, des sons d’Oiseaux, des courants d’air, brr. Des panoramas ET des poutrelles. Ils ne supportent pas la 2d, dans les quartiers chics, alors ils collent des poutrelles partout, plutôt que des murs pleins. Qu’est-ce qu’elles sont moches, ces poutrelles ! Des angles, des angles, des angles.
Ca y est, je les ai vus. La pluie s'est arrêtée, je suis sortie fumer une cigarette sur le premier pont. Le roulis me barbouillait le coeur, j'ai jeté ma cigarette dans l'eau. Et c'est là que j'ai vu leurs horribles têtes de chat écailleux.
- La quoi ?
- La potasse.
- J’avais bien entendu.
- Tu vois les générateurs d’oxygène des hôtels orbitaux ? A l’intérieur, il y a une membrane en amiante, une couche de potasse, une membrane en amiante, une couche de potasse. Et la potasse traverse l’amiante. Tu te rends compte ?
- Pas du tout.
Ulalee a été affectée au service des prisonniers, à Seola County Jail.
Seola l’a fait vieillir vite. Son étage était celui de la mort blanche. Les hurlements des détenues en attente de peine faisaient vibrer les plaques d'isolant. Ulalee ne les entendait pas, mais elle sentait le sol trembler sous ses pas, pendant ses rondes.
Invitée était un terme de courtoisie : la pucelle, une beauté de seize ans aux épaisses boucles noires, était arrivée au château en même temps que le prince. On la connaissait : c’était la fille unique de Fouque de Guimes et de Denise, une bâtarde du roi d'Odenbourg. Denise était morte en couches et Fouque, remarié par son suzerain à une veuve féconde, avait levé sa main protectrice de dessus sa première fille en espérant qu'une mort prompte le laisserait seul héritier du douaire de Denise.
Au siècle dernier, dans un petit port de pêche danois nommé Hirtshals, vivait un vieil homme qui s'appelait Jens.
Il prétendait avoir été Terre-neuva, rescapé de quatre naufrages et cent vingt tempêtes, mais personne ne l'avait jamais vu mettre un pied sur un bateau. Il passait ses journées assis sur le seuil de sa cabane, face à la mer.
Le lendemain à sept heures, le réveil prit la parole et dit à Mye :
- Salut, y a quelqu’un là dedans ? Quelqu’un qui peut m’entendre ? Allez, ma fille, j’ai entendu dire que tu te sens mal et je peux t’aider à te remettre sur pied. Relax ! J’ai juste besoin de quelques informations. Peux-tu me dire où ça fait mal ?
Hillary était une petite bonne femme discrète. Elle portait des souliers plats, des jupes opaques, le minimum légal d’implants et un somptueux regard naturellement bleu. Quand Tiger lui demanda ce qu'elle faisait pendant son tiers-temps actif, il fut étonné d'apprendre qu'elle était Chief Engineer chez SkyNet, spécialisée dans l’hormonothérapie génique.
Le temps passait, le soleil montait, l’air chauffait, Cobain entendait le ressac et les chants des oiseaux. Il n’avait pas faim, il n’avait pas mal à l’estomac, il n’était pas en manque : il n’était rien. Seulement un peu en sueur.