Il était une fois, il y a très longtemps, dans un royaume très lointain…
Une forêt. Où domine le roncier. Au milieu, un château. Dans la cour sablonneuse du château se tiennent trois jeunes filles que vous croirez reconnaître. L’une est une beauté blonde nommée Aurore. Fille de monsieur Dubois père et de madame, née Dormant, c’est la propriétaire du château. Elle a été mariée à un prince charmant, environ une demi-heure, mais ceci est une autre histoire.
Get n'avait rien à faire ici, ni à cette époque. Ce roseau rêvant ( couramment surnommé le poireau planant) aurait dû porter la tenue d'un page médiéval, un joli pourpoint de velours pour cacher ses côtes étroites, avec une toque à plume abaissée sur son visage ingrat.
Sitting under a tall linden tree, Alice was a little bored. She had just finished her book and she did not know what to do until tea time. She lay down on the grass, taking care to smooth her hair over her shoulders, because now that she was ten, she needed to take some interest in her appearance (her sister had been QUITE CLEAR on that point). However, she was careful to keep her eyes wide open so as not to fall once more into one of those endless dreams she used to have, whose telling had only brought her rude comments or, on the contrary, unseemly attention.
Et, à l’idée de devoir encore grandir, rapetisser, et courir après des lapins blancs et tomber sur au moins trois mille kilomètres et écouter des poésies presqu’aussi longues, elle se sentit terriblement lasse et se rallongea sur l’herbe.
Le Juge se rassit, blanc de farine fraîche, les yeux terribles sous ses lourds rouleaux neigeux. Il reprit l’acte d’accusation d’une main vengeresse, quoique finement manucurée et coquettement poudrée.
L’immeuble de la 44ème était un monstre délabré, le genre de truc tout droit sorti de Blade Runner ; massif, pseudo-gothique et raide de crasse, pas entretenu depuis 1930, avec des vieux cinglés qui se baladaient à poil à quatre heures du matin, des fumeurs de crack en tas dans les couloirs et des draps pourris de sang, de sueur, de merde et de pisse, et sûrement aussi de bave mais ça se voit moins.
Kluwer avait créé Yin. Bien sûr, les modalités fonctionnelles qui avaient, en grande partie, fait le succès de l’érogiciel étaient dues aux calculs des ergonomes de Desreal Ltd, la société qui avait financé le projet. Mais on n’avait retenu que le nom de l’auteur du décor.
Selon Pierre Desproges, il existe une recette pour « reconnaître l’humour anglais de l’humour français : L’humour anglais souligne avec amertume et désespoir l’absurdité du monde. L’humour français se rit de ma belle-mère. »
Claquebec, le patron, était plutôt content, rapport à ses réserves d’Ale de Souardie qui baissaient fissa, et à son tas de dragons d’argent qui montait pareil. C’était un peu bizarre, d’ailleurs : d’habitude, les trolls payent pas si bien. Y payent pas du tout, au fait, maintenant qu’on en cause. C’est pas qu’y veulent pas, hein, moi je dis rien contre les trolls !
C’était une affaire mesquine, et inconfortable : il s’agissait de prendre sur le fait un de ces types qui hantent les cimetières et jaillissent derrière les croix, sous les yeux moroses des veuves, en agitant comme une pipette une érection plus triste qu’un chrysanthème. Le lieutenant Nguyen se retrouva donc de faction, un matin de février, au cimetière de Denfert.